L’autre

berge

L’autre berge

Et puis c’est l’ombre qui nous envahit…comme un jardin à l’envers. Simplement, laisser le trouble fécond prendre tout son mouvement à l’endroit où il se loge. La maison de pierre et son histoire, celle qui nous précéda, qui laissa des odeurs et que nous renâclons, ce jour.

Le quotidien du pain pour lequel nous osons sortir chaque jour. Gambader, gamberger, gambettes sur toutes les berges… et puis un jour, visite chez le monsieur de l’écluse.

Il nous vint comme un matin, nous expliquer ses mouvements d’eau ; y-a-t-il des marées sur les bords des fleuves ?

L’eau qui court… Le cours d’eau, le courant d’air qui prend son appui dans la base du corps fêlé. Gigantesque bataillon d’œuvres qui disent la présence de l’absence ; à part l’herbe, qui visite encore le monde ?

Un cageot de friandises amères : petits boutons, jolis boulons, fils en bobine,et autres usages de mercerie abandonnée, sur les bords d’une plage imbibée des premiers vols d’oiseaux flibustiers. De quoi raccommoder le ventre du monde à ciel ouvert…

On ira voir à l’abandon, le grand arbre esseulé : un noyer au long front de colère qui prenant la route, par laquelle le conduisait son berger, avait cru bon traverser. Rejoindre l’autre berge !

L’échelle bouleversée

L’ombre ira nous dire l’instant auquel nous nous raccrochions comme une maladie, comme un hareng pendu au bout de son fil. C’était un bal masqué où le fourvoiement à petit pas tressait des allures de bienveillance ; à l’aune de ces paquets de regards, nous hissions la grand’ voile pour fuir dans le vaille que vaille du grand voyage de principe, celui où nous nous traînions chaque nuit, toi et moi et nous dans un accroissement de capillarité.

C’était une échelle d’écaille bouleversée, où les belles et leur sillage d’écume avaient monté, ne laissant que quelques plumes pour une laiteuse fuite, en monnaies de contrebande.

Un cygne glisse sur le lac, sous le soleil radieux.

Et nous, comme en novembre, nous recollons les ailes justes pour naviguer dans les brumes épaisses. Qu’on aille à petits pas est sans cesse ravalé tout au fond, au plus voluptueux de nos rémiges.

Sur des crécelles assoupies, qui ne tournent plus qu’au paradis des amants, j’ai regorgé de signes fertiles, qui pendaient ; breloques souriantes tout au bout du mât de fortune. Et l’âcre consécration de ma vertu sur ton oreiller, nous plongeant dans les eaux glacées de pacotille.

A l’ombre, et bien à l’ombre, nous nous trémoussions en premières petites lampées de sève, où nous avions appris que l’or, pas plus que le raphia ne valait qu’on s’attarde sur son chemin. Alors nous, continuions de nicher en nos contrées intimes…

Gouvernail.

C’était un petit vallon tout fleuri, et l’homme allongé comme un linge s’y dispersait. Toutes ruisselantes d’or et de sève, quelques demeures et leurs tonnelles à contre jour que recouvraient les parfums de jasmin, de chèvre-feuille et de cyclamens fleuris.

L’été, c’était toujours cet arrière pays au goût acide, l’ondée fraîchement cueilli au pied, et l’iris d’un rapace qui nous ébouriffe le cheveu. Au creux de la vallée, l’automne toujours dans son lit ; pour un clapotis frileux, des petites perles au fond de ta verge.

Rien que de bien ordinaire dans ce pays de filles d’eau ! Une grange à foin où nous épilâmes le temps jusqu’à trouver l’aiguille… Floconeusement, nous avancions vers des avant-gardes de principe dans la mesure ravissante du prélassement animal.

Quelques herbes rigoureuses pour te laver le bout des seins, et nous gémissions doucereusement en des contrées bienheureuses. Et puis encore délicatement le chemin pour le jardin des clématites. On ondule joliment après la matinée d’épiphanie.

Sauf le chat noir qui passe la patte arrière derrière son oreille, on se dit ce jour, que le soleil gouverne le monde.

Brumes et lumières…

Qu’on ne voit plus le geste par lequel nous amassions nos fortunes d’avant guerre. Tout aussi maigre qu’une cerise, ma gesticulation de noyer, pour déposer l’âpre solitude, tiroir fermé, judas de mise, sans jamais aucune méditation sur la surface de réparation.

Vagabonde la musaraigne tintinnabulante dans nos jardins des douceurs. Cotillons et falbalas dans l’armoire massive, nous glissons à la lumière tamisée d’une matinale chimère. A peine, le temps de nous asseoir sous la tonnelle pleine d’odeurs de chèvre-feuille fleuri.

Qu’on nous adjoigne les restes d’un vieux goûter, pétrifié au fond d’une blouse grise. Face de carême, muré dans son secret d’homme qui s’épuise, il lit son journal sous la lumière des lambris, dans ce tout va du « quoi donc attendre encore » ?

Et l’orme, devant la maison près du banc, où l’on s’abritait pour regarder le ciel. Un soir, captif, par l’embrasure de la fenêtre, une jeune fille en dentelle pourpre, les pieds dans le cresson, voltigeait en s’accrochant à ma gouttière.

Au vol à voile, combien d’infortunés départs, qui me ramenaient toujours autour du vide où venaient se signer nos pauvres nuits assombries par la vacance et le spectacle de nos vies.

Une mouette sur un pilonne, un cache-nez d’aveugle sur une tête d’épouvante, ou un petit garçon perdu sur l’autoroute (…) … s’y gisent comme autant de petits éclats dans la brume.

Lisier.

Et vous me lisiez tout entier dedans des velins cramoisis

Ma prose en votre lisier et qui s’était tant endurcie

Que rideaux fermés et bouche en cul de poule

Dorénavant notre couple n’argumenterait qu’aux yeux des foules.

Car notre bel amour tout pour les besoins du spectacle

S’encageolait, s’emmaillotait devant le tabernacle

J’étais ce sacrifice sur votre autel continental

Et nous scrutions nos morts au plus haut de nos râles.

Vertigineuses confidences après nos sportives amours

A vous vos crânes doléances, à moi la mémoire du four

A nous martyriser après le plus beau des supplices

A quelques secondes oubliées, ma liqueur en votre matrice.

C’était pour être simplement redit

La femme est l’avenir de l’homme

Que vous m’insultiez et même pis

Devant les badauds du forum

Vous me disiez, regarde-moi

Ai-je l’air d’une pute de soie ?

Puis après avoir pataugé dans cette boue d’humanité

Nous retournions à nos combats plus amoureusement inspirés…

Nuque.

Dans un café, où il avait tourné au coin de la rue… ai jeté mon dévolu sur un jeune être à fraîche allure.

Ai contemplé à fond perdu la voûte de sa nuque, particulièrement particulière.

Comme il regardait par terre, regardais par terre aussi, sans en avoir l’air ; (…) peut-être une heure ou plusieurs (…) sans en avoir l’air.

Perchés sur des hauts tabourets, fronts rasant l’angle, la saillie du bar ; et entre ce bar et nous, (…) la barre… d’appui.

Ai rompu le silence puis sorti m’enquérir du vide immense et du grand vent qui fait souffrir.

Déchargeai dans les urinoirs qu’on dit publiques l’adorable élixir sans bien-entendu … tacher la céramique !

Logiciel et joli ciel.

Peut-être m’empiffrer du cadre, et accablé par ce sirop dévastateur,

grimper la colline et hurler dans le néant. Un joli ciel moutonneux, redescendre et poursuivre le manège comme si de rien n’était.

Quoi mettre dans la poche béante ? Tous vos cliquetis de cervelles trop fluides, objets inexacts et choses apostrophantes, vernis lourd des jours en seule descente de lit, sourire insoupçonné devant la léthargie du confort sans oublier la petite raclée quotidienne d’amour mortifère.

Et puis devançant la longue ligne qui mène au trépas, regards sur tous ces gens tête baissée qui continuent de monter le grand escalier des fortunes d‘hiver…

Dans les jardins d’ailleurs, outre le poids qui poursuit son éternel travail d’azur boutonneux, des petites flammes à têtes de glaive viennent vous oindre le corps entier, le bout des doigts et de la langue… et puis par un programme démoniaque punaisé au-dessus de votre fenêtre, revoir chacune et chacun des siens rassemblés comme dans une potée.

Programme démoniaque terrestre qui vous découpe votre joli ciel avec des petits traits. Pré-découpée, l’ombre en clair par laquelle vous vous échappez… Y-a des faisceaux et des sacrés depuis l’anguleuse petite vie désuète d’ici-bas…

Et si l’on reprenait tout ! Notre joli ciel, il serait pas cassé !

La vrille.

Pourquoi ? Pourquoi qu’il pleut ?

Parce que tout bleu, tout bleu

Du plus profond des cieux.

Pourquoi, pourquoi ça pue ma ville ?

Pace que j’ai une tête de narine

Et je suis comme je te suis, couché entre tes deux essieux

Qu’est-ce qui donc qui me le chatouille ? Et ben dis-le, dis me le !

Le bleu, le bleu, le bleu(…), le bleu(…), le bleu des cieux…

Pourquoi, pourquoi la misère, elle crie ?

Parce que le miséreux nous pille

Ah que de fléaux, que de grands fléaux, comme ils sont beaux

comme ils sont beaux

Comme la médiatique aiguille qui ravage ton cerveau

Pour le laver du bleu, du bleu, du bleu des cieux

Pour le laver du bleu des cieux…

Pourquoi, pourquoi la mort sourcille ?

Parce que je joue toujours aux filles

Tournez, tournez la clef du tout petit cadenas qui brille

Rien que pour vous , pour vous ma poupée que je vous lisse

et que je vous vrille

Pour vous percer du bleu, du bleu, du bleu des cieux !

Topez-là !

Toppez là dans ma main

Que j’aille à l’arène

Payer mon dû au culte suprême

Me moucher dans mon face à main…

Boire l’au-delà en particules fines

Au creux de ces soies de nos vies bleu marines

Sur la rampe de bois, quelques doigts d’oiseaux fins

Toppez là dans le creux de ma main !

Et puis le liseré à la dorure de bruine

Ces photo-souvenirs comme à l’encre de chine

C’est bien là les brouillons d’une vie qui s’envole

Et quand le givre est là, je remonte le cache-col.

Campez moi tout ça dans vos yourtes de spleen

Brûlez les démons et leur foutre et la rime

Les nuages épais sur qui braillent mes chiens

Toppez là dans le creux de ma main !

Quand tout au plus profond, l’orgue et la vieille épine

Chantent tout en trinquant à l’azur à la frime

Vous aïeux dansants et vous enfants païens

Venez dons frotter là dans le creux de mes reins…

Rose bedonnant est le prêtre qui dort

Près de mon cadavre qui pourtant sent si fort

Mais nos vies sont si pâles que c’est bel et pour rien

Qu’on se stoppe aussi clair dans la main…

Crucifix.

Je m’appelle Philox, un point, c’est tout.

Pas Kellogs. Pas Inox. Pas Fly Tox !

Je m’appelle Philox, un point, c’est tout !

Je m’appelle Philox et je suis chanteur à la manche.

Ca veut dire que je mets du vent dans mes manches

Et que ça fait des chansons…

Et je vais, je viens… Vous m’avez sûrement vu passer

Depuis le bistrot jusqu’au restau, et puis l’auberge, et puis le préau

Du préau à la petite placette, et de là-même jusqu’au métro.

J’en suis sûr, vous m’avez vu marcher dans une cour dépassée…

C’était au temps des Princes !

Et pour ce petit prince-là,

J’allumais ma flamme à heure fixe ;

Chaque soir c’était toujours le même « Mais pince-moi ! »

Le même réverbère près du crucifix…

Seconde salve.

Et puis après cette première salve de chansons

Contre la maison d’airain,

Cette traînée de poudre et de dragon

Dans notre ciel contemporain

Peut-être qu’il ne faudrait pas tarder

Quand même à aller sur la pointe des pieds

Du côté du pays des brumes.

Aussi je vous prierais de bien mettre votre cache-nez

Car quelquefois sur ces chemins de terre mouillée,

Certains visiteurs pour le moins s’enrhument.

Mettons à présent sur les bords d’un lac

Le tumulte de l’eau et celui d’un nénuphar patraque !

Une bouffée de vent dans lequel s’engouffrent des sacs

Plastiques de préférence. Nous sommes en 2004. la chaumière est gérée par l’O-P-A-C !

Un grand arbre vous parle près d’un terrain vague où

De drôles de dames s’élèvent tout en bisoutant leurs bagues ou

Encore s’entretiennent en secret avec l’architecte

Qui nous dit-on, a la badine pendante et puis qu’il humecte !!!

Bon voilà ! On a bien rangé tout ! Le décor est prêt !

Marchez prudent et pensez au guide si la visite vous plait…

La plaine à blé.

Petites anémones dans les trous de son nez

J’ai mangé de bon appétit tout mon soufre.

Et j’ai plongé sans rechigner au fond du gouffre.

Elle trouvait séduisant comme un pied de nez

Nos années sans blé…

J’avais du prendre ce jour-là en stop

Un jeune qu’ avait tricoté dans le hip-hop

‘ me dit que les tigres et les gorilles se sentent bouleversés

Tellement leur place au soleil a diminué tellement ‘l a fallu l’allonger

La grande plaine à blé.

Le blé, c’est le blé, la mesquinerie qu’on a semée

A même le sol tellement qu’ les épis montent au sol

Mais jamais viendront vous chatouiller, ‘ sont bien trop élevés,

Non, mais pour vous faire rentrer les bonnes idées :

Qu’on donne pas l’obole à tous ceux qu’ont pas de blé !

Et voilà c’est ainsi, a gros faux-cul, grand faux-col

A picorer à même le sol , nous qu’ avions pas de blé

A « déshabillez moi Pierre ‘ vaut bien rhabiller Paul ! »

On est parmi tant d’autres à vouloir adorer bien serrés

Les sillons de la plaine à blé…

Et puis le temps passe, c’est vraiment pas de bol

Toi, ta carapace à deux pas de la ligne d’arrivée

Il y-a du sang sur le sol, un vieux lièvre égorgé qui remplit la rigole

Toi ton dernier temps, tu le passes à recompter

Les grains de ton silo à blé !

Monsieur Petit Jojo.

Dans le manteau le plus beau de monsieur Petit Jojo

‘Y-a des poches, ‘y-a des poches

Où se mélangent tout de go, dans le plus grand des chaos

Tous les parfums de la vie de demain.

C’est bien le manteau le plus beau, celui de monsieur Petit Jojo,

Qui s’y cachent ? Qui s’y cachent ?

Le croissant de lune et le drôle d’oiseau

Pour le goûter de récré du matin.

Dans la poche d’en bas, il y-a son petit papa

Qui le lui dit encore, si demain tu veux être fort

‘Te faudra marcher trois jours et trois nuits

Pour arriver à la ville de pluie

‘Te faudra marcher durant trois ans

Pour accoster à la ville de vent

Et tout ça pour des pommes et des pêches

Pour à la fin n’être plus qu’une mèche.

Dans la poche du haut, il y-a son ami, son frérot

Qui le lui chante doucement que pour mieux traverser le temps

Le diable entre tous ses trop polis coquins

Ne laisse de la vie que cinq jolis pépins

La lune dans une pub à la télévision

Sortant de l’écran dit : « eh bien mon garçon

Comme tu vis pour ta pomme, ça te file la pêche

Quand à la fin, je te l’allume ta mèche…

.Dans la poche de droite, il y-a sa maman qui boite

Qui dit regarde la jolie boite qui traîne comme un file à ta patte

‘ Te faudra quitter notre petit appart’

Car ton arbre est si grand que je voudrais l’abattre.

Va chanter chez monsieur l’arc-en-ciel

Va lui répéter que tu préfères son miel

Et puis va t-en semer dans la forêt profonde

Que tes branches soient main, que ta lune soit ronde.

Dans la poche de gauche, il y-a son pépère qui fauche

La grande plaine à petits boutons d’or

Pendant qu’au loin tout le monde dort

Il t’envoie des nouvelles du pays de l’envers

Tu les sortiras d’une bouteille à la mer

Petit papier où il avait écrit :

Avant chaque nouvelle lune trois gouttes de pluie

Pour chacun de mes boutons car tu sais que la pêche

Dont je fais mention, allumera ta mèche !

Esclave ébahi.

J’oublie mon pareil ; mon achnée et ma collerette pour me blottir dans les jupes d’une femme encore plus belle ; elle a le teint moribond et la fesse altière ; elle maugrée après la vie d’ici bas en maint et maint jurons.

C’est une bécasse qui m’avait apporté mes chaussons d’enfant et qui de prime abord se penche sur mon berceau pour m’y laver les petons. Chorégraphie d’une impeccabilité désuète, petit bout d’oiseau qui vous narre votre vie avant qu’elle ne soit faite.

Mais longue est la route qui mène au trépas. On n’y apprend que le doute et l’envers du décor. Les châssis sont glacés et l’herbe haute dans les jardins où plus aucune bête ne broute.

Comme une diatribe, lancer sa langue sur l’avenir rayonnant qui vous environne. La girolle lente est un parfum d’avant guerre couleur épice. Et ré-inventer ainsi tout le parfum du bois, histoire de redonner goût à la rotonde contemporaine. Bien qu’ayant droit, la vergogne s’amenuise, timidité féroce juste pour n’y entendre que goutte.

Jolie joie comique. L’amenuisement du temps tranquille et velouté de vos jambes qui galopent ! Tel un fétide fardeau, le ricanement des princes de ce monde, qui n’y entravent que couic à nos mesures obsessionnelles d’esclaves ébahis par les cheveux du vent, et la mitraille des voisins de passage…

Amants d’absinthe.

Sur le cours jauni de mes folles années

J’avoue n’avoir pas tout, pas tout déboutonné

De palabres en vers, vers de demi-teintes

Toutes nuitées exsangues et mes amants d’absinthe.

L’aubépine matinale, nous tendions un filet

Attrapant le cours du monde, le buvant d’un seul trait

Nos parcours de flamme nous moussions à l’envie

Et nos maîtres meuglaient, le pré n’avait plus de prix.

C’était un jour de noisette concassée sous le pied

Un jour sans nuage à pâquerette dévoilée

Où la fierté du bleu pouvait vous émouvoir

Si par trois fois, vous ne vous étiez rompu en mon saloir.

Nos vivants appétits livres de l’accostage

Tricotaient des folies en colis publipostage

Coloquinte en plat d’argent ou en caramel blanc

Mon cœur ré-inventait la tendresse d’allemand.

Quant au bord de l’eau, sur une chèvre antique

L’éructation de nos sens et le cantique des cantiques

Tout se débordait comme au mât de cocag,ne

On déjeunait sur l’herbe et ma mousse en votre campagne.

Le cœur avait vingt ans, les artères s’emballaient

D’un brin de paille d’une poutre dormant en vos palais

Tout n’était alors que caresse et mascarade

Du tréfonds de nos nuits, vous me chiffonniez, camarade !

Absents des terres à l’industrieux pli

Je voulais en démordre du vieux monde racorni

Spéculative traversée, passeur du peau à peau

L’alisée m’enjoignant dans le creux de votre eau…

Je suis le phare…

J’ergoterai certes sur le bord du chemin

Petits échos d’un matin lointain

Quand les boutiques et les échoppes

Balaient leurs oublis, rougeoient leurs flops.

Et puis le ventre de l’ami qui vous arrime

La rue qui vous câline dans vos dérives à demi

Le nuage et son crachin, boulevard du Crime

La truite devant l’étal qui vous sourit.

Le monde regorge de positions tropiques

On peut ricaner de nos mous d’enfants calmes

Ou batifoler son hiver en Afrique

La raison du plus fort est toujours au napalm.

Rillettes de veau, blessures de guerres

Celles qui nous sont chères, celles de Roncevaux

Les bosquets tous alors pleins de princesses altières

Et la vie qui s’échange pour tout l’or du bateau…

Remisant le cuisinier, la maîtresse de maison

A la devanture des jours de gloire

Je vous tempêterai le matin plus que de raison

Vous régaler de l’altitude. Je suis le phare.

Mes clignements interminables ont quelque part

Rejoint le blanc-seing, oh, nuit de la chouette effraie

Quand sur la pointe du pouce, enfant tumulte d’art

La lyre et l’oiseau, la lumière, sous la porte, comme une raie,

Et puis rigodon du jour effacé

Rougir d’amertume devant le pont-levis

Armée de bras cassés, que sous nos paupières craque le vernis !

Pendants d’amour…

Cataclysmes insaisissables, nos vies nous mènent dans des décors, à roucouler d’azur prégnant, voir la verte colline bouger d’un centigrade, et puis nous retirer.

Au lieu-dit de la Confusion, jeter dans l’ornière, tous ses petits boutons d’or, et l’air déshabillé par la vie qui passe, rejoindre le peuple moutonnier pour s’endormir à l’ombre des turpitudes.

Vous me preniez dans vos bras, vous en souvenez-vous ?

Quand j’allais ramasser pour un fagot tous nos morceaux de vie minérale… Et vous grimpiez dans mes sabots, pour le giratoire crédit des nuits de miel.

Coloquintes et asphodèles fermentés composaient l’usage d’un paysage urbain déjà désuet, et ce depuis tant de lustres.

Nous partîmes à la parade comme en d’autres temps, nous brûler sur la bougie du temps retrouvé ; virer dans l’intérieur d’une lunette astral, entre deux casseroles, nous enquérir de la petite Ourse qui nous avait reçus en si bonne couleur hospitalière.

Car, c’est par la double échelle et avec maints paniers d’osier que nous convînmes de la cueillette des cerises.

Et monter vers le très-haut à nos dépens, tout près de la cime de notre premier éducateur, pendant que ses pendants de joyaux carmins se balançaient sur nos oreilles…

Simple cours.

Joyeusetés de l’au-delà ! pourpre est la mère du disciplinaire ruisseau d’alcôve. Colin-Maillard au jeu de l’esbroufe, je te tue et tu me joues…

Comme un complice d’été, nous n’avons pas été si grands que ça, même la tête par-dessus les nuages. Nous rîmes à pleines dents en apprenant la trahison de nos vies, chaque jour égrenée, méditée dans l’ossature du poème.

A la devanture des nuits heureuses, un lièvre détallait comme une tribu avant qu’elle ne fut décimée. Notre tort, juste avant le musée, avait été de nous rendre intéressants, à la merci du passant.

Que l’un passe et que l’autre s’attarde était peut-être la simple clé à fourrer dans le trou de la formule. Est-ce pour autant que la roche voudrait s’ouvrir ?

Connective. Notre langue n’avait jamais été autant si peu, qu’elle n’était plus que cela.

Rappeuse. Comme celle d’une chatte à la toilette de son petit ; quand dans le levant, l’oubli d’être debout vous dresse, prêt à bondir sur le chemin.

Lors, l’on nous croyait déjà partis, à peine venions nous d’arriver. Quand un peuple sauvage s’habille du falbala d’ordures dont il se doit, la source a beau suinter, elle ne suit plus son cours que dans l’indifférence qui la mène à son fleuve.

Ici, en d’autres temps…

Et la fuite nous entraîna dans un vertige de nos vies, dont le ciel s’attrista. Il fit sombre durant plusieurs siècles.

Coursiers et fuyards, l’ombre entretenue nous avait si bien servis. A peine s’il fallut ôter ses vêtements pour l’usage de l’amour au soleil baissant.

Car ecchymoses ou larges plaies, nos vies s’estompaient dans la liqueur à fleur de pierre. Les hommes portaient un petit chapeau qu’ils devaient décoiffer dés que nous passion sous un pont.

L’histoire nous dira plus tard qui du chat ou de l’enfant avait raison de ronronner près de l’âtre encore tiède…

Bellicistes et imprécateurs nous tenaient d’une main de fer, et nous rougissions tels des pirates intimidés par la diatribe, qui dit-on, avait la verdeur des journaux people.

C’est qu’on s’adressait à nous en des termes où ruminaient nos vieilles allures. Les antennes sidérales, ces machins de fer, nous reliaient au tout parlant, à faire pâlir le plus grand des prophètes.

L’encombrement était maximum, mais il n’était pas rare que nous nous trémoussions sur la mousse malgré les caméras de surveillance. La pitance ingérée, nous y retournions pour d ‘autres accolades !

Promontoire et rotonde.

Pour le promontoire, faites valoir vos droits de souffleur généreux, statuettes étranges sur la ligne d’horizon ! Et puis déguerpissez au premier courant d’air !

Près d’un petit vallon où je m’enfouissais par habitude, dormait tout un tapis de choses sages qui n’avait pu réapparaître depuis la nuit des coupeurs de sanglots.

On esquivait le moindre geste d’abandon, comme pour tamiser l’air idiot qu’un vieux concept des années 50 nous demanda d’avaler.

Le regard des autres. Par la peinture de l’image, nous restâmes collés, aux fièvres brûlées, désolantes obligations qui nous laissaient pantins désarticulés dans l’ombre des choses. Mais à Versailles, le Roi toujours droit comme un soldat, toisant l’alibi menstruel depuis l’œil de sa lunette.

A genoux devant le pouvoir, comme nous l’enseigne tout catéchisme existentiel, le problème est de mimer la soumission avec exactitude tout en étant déjà enfin loin des bords du trou.

Comme pour parachever l’anniversaire de nos solitudes, on achètera un petit Kim cône à déglutir en fainéant ascète et touriste des rotondes et bretelles d’accès, gémissant à la moindre approche, l’air effarouché par la poignée de moineaux…

Qui peut encore battre des ailes à cette heure-ci ?

Vêprées.

Tout petit grain de sable distrayant la machine,

Ventre mou et puis longue épine

Tu n’es pas tendre avec le fond de cette eau

Qui veut la fine étoffe, le frisson sur la peau.

Jour d’attroupements aux petites contrées

A nous deux ma jolie, les feux de ta vêprée

Les petits cœurs au bord de l’attente

Brûler la câblerie sur la table de rente.

Aux dimanches d’été, le mailing herbu de ton sucre

Mille avoines au fond du vase. Montée du cri vers le lustre

Notre animal, promenade en longs rayons

Câlin d’argile, douçâtre coulure de ta noix de coton…  

Vaseline.

Passez moi la vaseline que j’aille à l’arène

Payer mon dû au culte suprême

Travailleur attractif ne ménageant jamais sa peine

Passez moi la vaseline que j’aille à l’arène

Saltimbanque et j’y tiens même si c’est des bêtises

Je suis un artiste comme ils disent…

CSG, Assédic, Griss, Urssaf, RDS,

Mais où que c’est que j’ai fourré les mots pour ma princesse?

Et mes 507 heures à la crème ou au beurre ?

Pour mes 43 douceurs serais-je bien à l’heure ?

Dois-je donc avoir la trique pour boucher le trou de l’UNEDIC ?

Parasite et fainéant pour le baron Salière,

Beau bibelot vacant sur sa belle étagère !

La culture a un prix mais il vous faut des marges…

Pour soigner mes chansons, il nous faut du fourrage,

La gabelle et la dîme, soient ! Mais laissez-nous nos pâturages !

La pêche.

Monsieur Baratin veut nous communiquer sa pêche

Son premier gagne-pain, c’est ses communiqués de presse

Les médias se mettent en quatre pour nous le faire rentrer, son prêche

De force ou dans la ouate, c’est ça la liberté de presse…

Ils nous prennent, ils nous prennent

Par devant, par derrière.

Ils nous prennent, ils nous prennent

On en est presque fiers

Ils nous prennent pour des cons, vous dis-je

Ils nous prennent et j’en ai le vertige.

Monsieur Baratin ramènera souvent sa fraise

Nous refiler un par un tous ses vastes projets de baise

Tous les journaleux, tous les communiqueux nous toisent

Nous les populeux, sommes là pour payer l’ardoise !!!

Plaie du monde.

J’ai beau sentir mon andropause proche

Rien ne me cause, rien ne m’accroche…

Le voilà le beau monde dégoûtant, dégoulinant

Qui ricane sa vomissure immonde, qui pisse sur ma roche.

Que s’arc-boute la liesse vertigineuse de nos prétendants!

Je leur offre le naufrage et l’orage et le lac du temps dans la poche.

Qu’on m’oublie à tout va dans vos délires tout bas aux pixels du carnage

Vos ébats fiers à bras à l’ombre des vénéneux chantages où tu t’accroches.

Et je m’en vais au vent d’automne qui sent mauvais

Sans détour et sans retour, juste fermer la paie de viande moche…

De ce monde si creux

De ce monde un rien monstrueux

De cette merde aussi vieille

Et toujours en dentelle…

L’injonctiviste .

Stop !

Stoppez la dope !

Laissez la maison propre !

Allez fumer votre télé

Sur le pallier

Ou encore dans l’escalier !

Il y-a des métastases

En extase

Dans le tuyau de la vie !

Je dis

Chérie

Oh, oui, tout ouvert

Qu’il faut la faire, la guerre

Au cancer

De l’esprit !!!

Qui suis-je, un pommier ?

Il y-a bien longtemps à Noël,

On avait déjà les boules

Mais on n’était pas des sapins !

Nos boules, c’était nos fruits

Et de toutes les couleurs …

C’est pourquoi, si je suis venu vous voir

Ce soir, c’est pour vous parler de mes pommes !!!

Pacotilles…

Je suis devenu chérie, beaucoup trop laid

Pour que tu m’aimes…

L’éternité, c’est long, toujours le même

Battement blême.

Tu as oublié les jambes et les pieds

Les petits petons qui portaient le long

De la berge tranquille, ce corps d’ange blond

Oh eh ventre nubile ! La tombée des feuilles

Nos souffle immobiles ! Juste la fin du recueil…

Tempes dégarnies, petit ventre rond

Poitrine aplatie par l’été de plomb

La tenue du monde et nos poils de bêtes

Oh eh rouler dans l’immonde, de la boue plein nos guêtres

Peux-tu nous refiler, Gironde, du mascaret dans notre être ?

Comme on s’est suivi, comme deux fugitifs

Mains dans le cambouis, jeux interactifs

Voûtés dans l’ennui ; et puis ce temps qui n’en finit

Oh eh mode frigide ! La robe des filles

Nous souffle immobiles :::::::::: éternels de pacotille !

Petites morts.

Joli couvre-lit où tu t’étales en substance

L’épitaphe glorieux du câlin repu de la dégoulinance

Et puis, chouette jacquerie, quand je me compte en diable d’outrance !

C’est accablant, c’est désolant d’aube précaire

Oui, mais voilà, je me sens black et d’équerre…

Tout comme le lit, la cage aux oiseaux de repentance

Qui nous rend branlants, nous meubles de sang dans le silence

Vilenie courante, l’horloge remontant dans la Durance

C’est écœurant, c’est vomissant d’odeur de lierre

Oui, mais voilà je me sens brise et berbère…

Comme la passementerie nous fit la peau d’aube clinquante

Chien de faisanderie, couinant dans tes eaux bienfaisantes

Au lit, tout à l’art du cri, la braderie caressante

Qui nous unit, qui nous cousit la vieille odeur de la terre !

Quand dans les draps, tout près, tout bas, on sent sa rime…

en galère…

Colis.

Colis, bouche mouillée

Colifichets, le tout à emporter

Colis, bouche mouillée

La nuit, la verte, la dignité recouverte

Cotylédon pour que ta joue soit offerte.

Colis, c’est l’âme qui se ballade à l’étal,

La bouche est mouillée de retour de marché

Colifichet, le verbe a pris son étoffe

A la place des joues ,un plant d’haricot fleurit l’os.

Colis, ma frousse comme un paquet, comme une rousse

Cotylédon, qu’un haricot au ciel me pousse

On n’est plus que colifichets, petites babioles traînant à la coiffe

La nuit se boit à même le pichet, la nuit se boit toujours sans soif.

Colis, la nuit c’est une mousse et c’est de l’herbe

Qu’on prend de loin pour colifichets ou touffe de verbe

La parole est d’or, cotylédonaire et plutôt séminale

Qu’un monde s’endort et sa pourriture aussitôt germinale

Que ton monde soit mort, sitôt ta pourriture nourrira la cabale…

Réel dentier.

C’est quand-y

C’est quand –y, qu’il

Remplit plus à ras bord son caddy

Du truc et du machin de la cochonnerie ?

C’est quand donc

C’est quand donc qu’on

Arrête de sucer le monde entier

Comme un vieux cochon tout édenté

Qui retrouve jamais plus son réel dentier ?

Je vous jure, je me cache pour écrire ça, je suis pas fier

Car entre mon caddy et moi, il y-a des rivières.

Il est où le parti qui dira demain la décroissance

J’avancerai tout seul et je dirai notre naissance…

Vous jaillirez, grands beaux corps frais dans la ballade

Que tissèrent pas plus long qu’hier, nos pères malades.

Si pour un oui, si pour un non, on stoppait la consommation

L’oiseau de nuit, l’oiseau sans nom viendrait remplir tous nos poumons …

On sortira dans nos manteaux, franchir la ligne

Sur chaque gondole perche un oiseau, ce sera un signe.

Les mains gantées, beaux sacs plastiques, vous écluserez les surplus

Là, une rigole où coule le fric, là, une rigole où coule le pus…

Et là ou ça rigole, c’est dans ce la là qu’il pleut…

qu’il peut des Macs Do’s, qu’il pleut des Auchans

qu’il peut des Inters, qu’il pleut des Leclerc…

La chanson vitriol.

Contemplant l’éternelle croissance des frais de bouche du château, la technique du petit joueur de flûteau : oindre là où il faut et dans le bon sens et selon une stratégie empruntée au vieux complice « bouffon » dont le terme même l’apparentait à tout ordinaire du commerce spirituel…

Plus tard, juste un peu plus tard, le fou partagera la solitude du Roi. Tel est le prix à payer pour pouvoir manger dans la Royale écuelle. Oui, messieurs, dames, l’artiste est du côté des repus comme récemment dans l’affligeante tristesse consensuelle : le you-you de l’acheteur potentiel lui conférant l’insolence obligatoire dont il se garnit comme d’un blason…

A contrario d’une chanson nouvelle mainte et mainte fois ré-itérée pour caresser la cour et son cortège télé-médiatisé, appuyer bien fort là où ça chatouille, branler la canule du prisonnier consumériste, il se pourrait pourtant qu’un balayeur un jour vous propose d’aller rejoindre une espèce d’aède capable de vous remettre sur pied ; chasser le politiquement correct simplement pour pouvoir entendre à nouveau le silence du monde…

Une sorte de coryphée, métissage de Woody Allen et de Frantz Kafka qui puisse venir hurler sur la tombe d’un être dans le coma tout en feignant un dernier clin d’œil à l’intention de son psychanalyste. Ainsi parlait Michel K…

Et ainsi naissait le concept de Chanson Vitriol composé de ses deux termes : -Chanson : issu du latin « cantionem », accusatif de « cantio », chant d’un être humain, d’un instument, dérivé de « canere », chanter…

-Vitriol : réfection de l’ancien français : « vedriol », emprunté au latin méditerranéen « vitriolum », altéré du latin « vitrolus » et désignant dans l’ancienne chimie, des sulfates ayant une apparence vitreuse ; au XIX° siècle, pour désigner l’acide sulfurique concentré…

Mécanismes…

La machine est énorme. Le fait est qu’on ne la trompe jamais. Qu’un cheval seul sur la route vous croise et vous voilà bondissant de l’avant. Comme un géant sur un château de carte en Espagne.

Nourissant. Le murmure est poli. Qui a pu voir la fondation qui prolifère sous le décor ? Bien-sûr que nous synchronisons la salissure dans les plis à l’encornure de vos lèvres. Nous avons chacun un petit chiffon et une burette d’huile.

L’idée était que nous barbotions des cerises. En catimini, passer par-dessus le mur. L’archiduc est là… il a mis deux cotons à la place des yeux.

Dés lors, jouir sans scrupule de l’après-midi défloré. A la cassure des branches navrées, l’étonnement des doigts encore dans la soie des pétales dorés. Et le jus de pêche qui n’arrête plus de couler.

Sur l’axe vert du chemin de Compostelle, le boulot, le sale boulot du temps qui rajoute la poussière à nos pèlerines, de la boue sur nos rides, et du désespoir à la commissure des lèvres.

D’ici comme jadis, la machine est énorme. Broyeuse d’âmes, elle recrute à tour de bras dans les allées proprettes des dîners de partis, vous invite à resservir le couvert : de la même tambouille pour les commensaux à venir.

Bel oiseau !

La voie lactée. La voilà ! L’amusé vous refera son beau corps de Jupiter. Et l’on se rengorgera. Regardant l’aspect du doigt, mais jamais du ciel qu’il nous montrait cependant que vous vous repaissiez de son miel.

Colibri anéanti dans sa conscience de volière, calme bleuté en si bécarre à l’aune de ma vertu, un peu d’eau fraîche sur ton visage tuméfié.

Et pizzicato sur les cordes de ton malheur… des alléluias vengeurs qui vivent au vers de gris tellement l’allure fiévreuse vous mit, transbordeurs aux grands yeux ouverts sur un ciel de néant…

Et partout des cons bordés d’oiseaux… L’allure du vieillard à la canne qui ébrèche l’asphalte se défend comme un gaillard en éternité qui exige d’un paradis qu’il repousse, sous nos pieds, à l’endroit où nous avons germé, nous, navets d’une promesse languide !

Nous, nacrés d’aube trinqueuse… et le svelte oiseau sous nos robes qui farfouillant dans les plis d’une rose va s’éteindre derrière les nuages troublés...

L’éclair des patrons.

Si tu veux pêcher la lune, va te planter près du grand lac tout argenté, avec ta canne à pêche et ton filet !

Quand tu veux pêcher la lune, tu peux pêcher à la mouche ou à l’asticot, mais alors là, tintin ! Tandis que si tu pêches au bouton, un beau petit bouton doré, la lune, elle est curieuse, elle y va voir, et hop ! Tu tires !

Ces paroles étaient celles de mon grand père qui était marchand de boutons. Ces paroles déroulées, j’arrive devant vous et je dis : bouton, chanson, trois sous la douzaine, trois euros pour la fredaine… Boutons ! Chansons !

Et comme mon grand-père, j’ai mon ennemi juré. J’ai dénommé monsieur Arthur Eclair ; c’est à dire le patron de tous les boutons ; mais encore monsieur Arthur Eclair, expert en fermeture…

Ainsi donc, délocalisation du vendeur de petits boutons, et en particulier, doré à souhait !

Doré à souhait aussi, le vaste désert du petit marchand de chansons, vendeur au porte à porte, passant chaque soir , à heure exacte pour rallumer le réverbère.

Querelles et graminées.

Allez viens, on va faire un break

On va lorgner les hommes amoureux.

Allez viens, on va faire un break

Observation du convoi d’anges heureux !

Au gui l’an neuf sur une île ou dans une rhumerie

Pour ce qui est de l’arbre et d’y dormir bien à l’abri

On a maintenu l’œuf, matelot dru sur son coquetier

Grand bel oiseau du phare, grand cri monté vers le monde entier !

Et l’on emportera comme un réflexe réel appris sur l’île

La veillée dans les draps, volonté de nuages et de pistil

Oh rire des ses dents qui tombent dans la coupelle du savoir

La belle carrosserie que je bigne, c’est toi chéri, bout de mon arrosoir

La question misérable et la calamité du monde odieux

Corrige moi la fable à l’hôtel sur le ring de tes yeux

Condiment comme cajolerie, caresse moi les jambes, la flatterie

Suite au tréfonds des nuits, querelle et graminées, soie sur le lit..

Votre mère..

Jeune obligé de ternir sous vos parapluies

Vie tassée dans le déboulé des cœurs blanchis

Imperméabilisés, vous lasserez-vous ?

La ronde des gaudrioles au garde à vous

Et puis la luisance du rire bien travaillé

Ca vous fait un monde au parquet vitré…

Et l’on n’oublie surtout pas les patins avant d’entrer.

C’est dans cette verdure là que vous viendrez vous perdre

Il ne faudra pas grand chose pour apprendre à manger votre merde

Un peu de sel de l’océan, deux ou trois graines d’absurdes proverbes

Viendront compléter votre menu de vieil enfant en herbe.

Calamiteuses contrées où le libre arbitre vous a glissé

Un billet doux pour souffler sur son éternelle cheminée…

Coït après coït, l’élixir de l’abbé Jouvence

Ca ricane à plein tube sous la souvenance…

Et qu’on y vienne surtout pas dire de sitôt

Que le machin fait que tu te sens de trop…

Qu’on y regarde à deux fois l’ombilic limbe,

La terre à terreau, celle qui nous nourrit, celle qui nous nimbe,

Nous emplit d’un vocal emplissant la plaine entière

Même envahie d’insidieuses montagnes, d’humanité de pierre !

Il faudrait un malin plaisir très teigneux pour que cela taise

Le grand arbre et l’ami où vous crochetiez votre belle hypothèse…

Calamité d’un monde putride

Qui n’en finit pas de ne prendre aucune ride

Qu’on croupisse par le bas

Qu’on s’esquinte dans les airs

La terre vous tend ses bras

Et vous la baiserez comme une mère…

La caste.

Ils font de la chanson pour gagner du pognon

Ils font de la musique pour s’empiffrer de fric

Ils trempent bien leur plume pour gratter de la tune

Et quand ils vous ont bien fait rêver

Ils taxent un max de blé…

‘Z’ aiment un p’tit peu les trucs de l’art

‘Z’ aiment un grand peu la machine à dollars

‘Z’aiment pas beaucoup les intellos

‘Préfèrent de loin la belle armée des gogos.

‘Sont fiers d’appartenir au sérail

Et ils portent haut et fort des initiales

Ils s’appellent A, ils s’appellent H, ils s’appellent M

Ils vivent entre eux, c’est pour ça qu’on les aime.

‘Z’ ont un papa et une maman qui sont contents

Que leurs enfants aient autant qu’eux du talent…

C’est la caste des vrais artistes

Tous un peu bohèmes tous un peu humanistes…

Corps-sacs.

L’histoire d’un petit animal contemporain qui flotte au bord des villes, sur les parkings des grandes surfaces, ou sur les bords des routes. Ca peut-être toi, ça peut-être moi !

Et l’on ira voir sans coup férir par-dessus l’épaule du capitaine, la carte du trésor planqué et les plans de la machine à sertir les diamants. Il faudrait qu’un jour nous reluquions ensemble les gros poumons de la princesse enfouie, celle qu’on avait pris tant et tant de jours pour la bel et bien décorer… mais aujourd’hui, princesse invisible derrière la fanaison du monde entier.

Princesse gommée ? Ou princesse fanée ?

Du coup, petits cailloux dans la forêt des affiches pour tenter encore une fois d’y retrouver ses frères. Mais nous sommes si frêles que le vent s’est glissé sous la fine pellicule qui seule constitue l’unique enveloppe sous laquelle nous osons encore nous présenter à la surface du monde !!!

Sommes devenus des corps-sacs…

Sommes devenus des corps-sacs…

Sommes devenus des corps-sacs…

La blasure.

Dans la volonté de ses sbires, l’élan bousculé du soleil, qui faisait de nous des sortes de lézards debout sur pattes arrières et tétant dans les nuages l’heure du bien-être et du rien faire élégant comme l’animal !

Coulis de framboise, la blessure au cœur qui n’en finit pas d’un quatre heures refroidi sur la table cirée… ou vague détention à l’endroit le plus aguerri de l’être camisolé dans son train de vie.

On jeûnait de tout mouvement amoureux, de peur, comme l’avait dit le pape, d’avoir à épouser l’ombre de son ombre, contre le reste de la vie. Etre sentinelle de l’invisible, bordel !

L’occupant nous contraignait à de bien curieuses gymnastiques : compter les petits cailloux jour et nuit sous l’œil verdâtre du Screen bienfaisant et vénérable… danse ligaturée caressant le secret espoir de refouler tout espace qui ne fut pas posé par le 1-0 du si joyeux Computer…

Comme la vomitive liberté de se mouvoir en étalonnant consciencieusement ses pensées frileuses, nous virevoltions à tout va dans la transe pétaradante du pognon puritain.

L’abricotier fraternel entre le garage céleste et le clapier où nous amassions nos jouets nous tendait les bras du délicieux repas frugal, mais nous, nous détournions sans fin par simple copie de la blasure…

La lanterne du menteur.

Comme on n’y était pas, on n’a jamais su la terreur du brouhaha à l’heure de la rentrée dans le monde. Que cette ahurissante java, ce tangage à tout va qui crache du sang et de l’eau dans un enfer de vacarme paradisiaque…

Que dire de plus ? Qu’on s’enlaidit pour rien dans la monotonie du monde à disparaître, ou que si l’enlaidissement des êtres nous chahute autant, c’est peut-être qu’il nous faut réviser nos tables de l’accomplissement.

Dire qu’on nous avait tendu la main pour nous apprendre à marcher, cette même main qui avait tenu des ventres, des seins, des sexes aussi, cette même main qui n’avait jadis qu’à se tendre vers le ciel pour nourrir son ventre et ceux des siens.

Mal m’y prit de vouloir modifier un seul trait à l’ordre secret des choses. Ciel déchiré, on voulut le recoudre, le recoudre encore, mais toujours l’or dans les cheveux, les oreilles venait éteindre un peu plus la lumière des yeux. Les yeux s’éteignaient un peu plus chaque jour.

Qu’on nous dise et nous le redise : la petite lueur perdue dans la nuit des contes n’est pas la lanterne du menteur. Nous n’avions qu’à nous enfuir vers l’arbre et ses trésors et nous restions cois, vaincus par le confort et son immobilité.

Le p’tit train…

A quoi donc je rêverai à cinq minutes de ma mort ? Non, non non, C’est pas vrai, ce sera pas de tête de mort…

Je verrai comme un p’tit train

Dix kilomètres de boudin

Tout mon manger, de tout mon bu,

Qui ruissellent au bout du ru

Tout ce qui se mange et tout ce qui se boit

Trois décilitres de Badoit

Trois citernes de Stella

Tout ce qui se branle au fond des draps

Tout amour, tout désaveu

Tout ce qui tombe et tout ce qui pleut !

A quoi donc je penserai à cinq minutes de ma mort ? Non, non non,

C’est pas vrai, ce sera pas de tête de mort…

Les alcooliers.

On se fait tellement, tellement, tellement chier

Je donne tous mes sous aux alcooliers…

Je me défonce tout seul à l’alcool

Je suis un indien, je vais à l’école

Il  y-a dans ma tête des petites bêtes

Qui font une satanée tempête

Je suis pas du Bar de l’Avenir

Ce qui me plait, c’est que l’on va finir…

‘L’est où le bel homme, costume-cravate

Qui met des p’tits cailloux dans ma savate

Pendant que mes copains piliers de bars

Lancent des parpaings dedans ma mare

Si nous les sacs à bière l’on se sevrait

Combien d’actionnaires dans leur verre d’eau se noieraient ?

Si tous les alcoolos du monde

Voulaient un jour se retirer

De vos belles pattes toutes immondes

Ca ferait un maximum de blé

Ca ferait une industrie qui croule

La vôtre, chers alcooliers maboules…

Ca ferait un gros paquet de pognon

Qui sortiraient de vos villas marrons…

Catégories !

Catégorie Collines- Où sont les belles, navrantes charmeuses églises glacées ?

Catégories Torrents- Liquides et vermoulus, les hivers qui nous succèdent, qui humidifient l’aujourd’hui avec leur sourire en goguette.

Catégorie Cavernes- L’automne a ajouté des rats et des souris dans nos slips, qui font que ça bouge toujours au tréfonds de nos éternités.

Catégorie Ruisseaux- C’est des planètes entières qui ricanent l’une avec l’autre, qui se bousculent et qui se grimpent pour la fabrique d’univers en préparation.

Catégorie Cailloux- Les petits chatoyants illuminent la péninsule, déversent la couleur au milieu de la plaine immense et grise…

Catégorie Gouttelettes- L’hiver dira si la guirlande de givre avait raison de nous entretenir si bien des délices, que tout devient abstrait, passé le virage des miroirs.

Catégorie Fleur de Sel- L’ombilic nous côtoie tant et tant que c’est chaque jour le déroulement du périmètre de notre âme. L’art floral dépend alors de la désagrégation des minuscules sédiments qui nous composent.

Catégorie toile d’Araignée- Comme un nuage étincelant des mille et une gouttelettes de rosée du matin entre le fil à linge et le poteau de métal. L’abstraite confusion de nos émois par lesquels nous prenons rendez-vous avec l’autre.

Catégorie Sandale Bleue- Echouée sur les galets comme une princesse épouvantée par l’écume. Christ juché entre tuyau et sacs plastiques !!!

Complainte du mâle ordinaire.

Nous empilions nos nécropoles comme des déboires emberlificotés d’azur ; nos têtes étoilées d’oreilles qui écoutaient l’air du temps dans un grand pré traversé par des hordes sauvages. Et toi, te tricotais comme un grand pull marin, l’air de rien, un épouvantail que nous allions tendre en travers pour écumer nos amours dissipés.

Ca filait à toute allure sur les rebords des pistes. On joignait l’utile à l’agréable en nous assénant des coups d’olifant dans les oreilles. Nous vivions un moyen-âge cybernétique et la mathématique profilait son visage d’ange inquiet. Dans les cafés de brumes opaques, des musiques assassines charriaient des trésoreries carcérales, des moissons d’animaux multinationaux sur des beats monochromes, la congratulation du marteau piqueur ultra-libéral…

Ca piquait, ça cousait… De la luxure et du luxe béat ; injustifié, rien qu’au nom des siens. Son petit bout de territoire solitaire qui glorifie l’opinion hautement inspirée que la terre entière soit mise à sac…

Joliesse tendre dans la chambre à coucher, la manne, la production permanente de testostérone et de nouveaux textes à déchiffrer sur le drap dépucelé… on y va, on y va franco de port dans les territoires abandonnés où tout gain provient du vent bienfaiteur et herbu. Une espèce de mâle ordinaire !

L’éternité du machin.

Repères caduques. L’ombre est fière comme une liane qui enserre. Outre nos cousins d’Amérique, nous avons mis tant de temps pour nos petits trésors rien qu’à nous, que la vie entière a fini par ployer, branche navrée sous le poids des fruits, branche baissant la tête, voulant se cacher sous terre.

L’étincellement d’une larme, parfois, au creux des yeux. Et l’intrépide vertige du dérisoire, le courant des affaires mourantes, la santé du propriétaire assoiffé d’accumulations, la fidélité du savant portant sa goutte de sacré sur sa tête, celle qui consolide, celle qui justifie l’ensemble, qui va se perdre à la fondation et de ses belles mains blanches, dresse devant vous l’élévation de l’édifice ; … l’éternité du machin…

Comme j’arrivais un jour avec mes grands yeux de méchant et te renvoyais à ton néant, le même qui te permettait d’adhérer au parti thésauriseur, je le voyais qui se faufilait derrière toi, sous tes aisselles, dans les oreilles aussi ; avec ses vieux airs d’archiduchesse archi relookée, ses panoplies et ses poupées, ses paroles aimables et son sourire jovial ; oui, c’était lui qui partout te précédait, te motivait : le bizness, ton bizness… celui par qui ton chien de détresse aboie à tout rompre à la gueule de monsieur tout le monde.

J’étais l’innommable, celui que tu renvoyais aux fourches caudines d’un passé radieux où l’on douchait les étoiles jaunes !